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Extrait :

À un moment donné de notre existence, tous autant que nous sommes, nous perdons notre mère. Mais lorsque ce jour arrive, elle est censée être vieille et ridée, voûtée et frêle.
Personne ne conçoit qu’elle puisse être fauchée dans la fleur de l’âge. Alors qu’elle continue à avoir ses règles chaque mois et n’a toujours pas reçu de carte pour ses quarante ans lui recommandant avec humour de « calmer ses ardeurs », alors même que, pour l’amour du ciel, elle n’a pas encore commencé à utiliser de crème antirides.
Lorsque la vie s’arrête de façon si brutale, elle perd tout son sens, la terre cesse de tourner et le monde avec elle. On vous a enlevé vos fondations et, chaque instant, le sol pourrait céder sous vos pieds. À l’image d’un jeu de labyrinthe sur ordinateur, dont vous savez que la bille risque de disparaître dans un trou à tout moment.
Précaire. La vie est précaire. Et si on essaie de vous convaincre du contraire en disant que vous êtes cinglé de croire une chose pareille, n’oubliez jamais que les vrais cinglés sont ceux qui le nient avec tant de force. Parce qu’il n’est qu’une seule certitude absolue dans l’existence : nous allons tous mourir un jour. Et ce jour pourrait être bien plus proche que nous le pensons…
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